Caminhos trilhados por papéis rasgados, lápis sem bico, canetas sujas de uma tinta seca. Nuvens negras carregadas de águas chuvosas que teimam em não cair perante homens sujos, que se teimam em não lavar. Calçadas que gritam de dor a cada passagem, tecidos esburacados por ventos carregados de poeiras. Linguagens macabras de uma sociedade já lixada por ela própria. Mentiras com um charme de podridão que se tornam verdades momentâneas de uma mente perversa e suja. Manipulações do branco que é preto disfarçado de cinzento. Ser ou não ser, mentira ou verdade, preto ou branco, julgamento, julgado, ou não julgado. Enfim malas de dinheiro, lavagens de roupa limpa, snipers duvidosos, pinóquios disfarçados de modelos, princesas de vestido, putas de personalidade. Gestos abstractos e mentes sem sentido. Disse que disse, aquilo que não foi dito, mas transformado no dito que nunca foi pensado, imaginado ou comunicado. Estranhamente somos peças de um xadrez onde uma espécie de rainha, é puta na vida. O Chek-Mat será feito, a puta cai, os homens pisam, ela grita e nós festejamos, somos puros como os charutos de Fidel, como a coca branca de Chavez e Morales.
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